La cocina tecnoemocional se va de vacaciones

Cómo me atrae el siglo XVIII, quién iba a pensar que dentro de él se germinaba la gazmoña ética burguesa (más viva que nunca bajo otras caretas), el progreso transfigurado en progresismo, el falso trufado de la democracia partidista, perdón parlamentaria, esa complacencia por la resignación que nos invade allá donde miremos, el triunfo de la mediocridad y ese meritorio e hipócrita afán de igualar, despreciando las diferencias. Salvo estas pequeñeces, mi ser añora sus formas de entender el placer, el arte, la vida; hombres y mujeres que se amaban en la eternidad de una noche y a la semana siguiente amaban a otros con el mismo fuego de la semana anterior. ¡Qué le vamos hacer, soy una decadente!

Hombre del XVIII fue Brillat-Savarin, escribió la mejor obra que existe sobre el arte de comer: “La fisiología del gusto”. De él es el aforismo: “dime que comes y te diré quién eres”, en las comidas más tediosas lo he puesto en práctica y he logrado no sólo superarlas, sino entretenerme. Así que, ¿voy a poner en duda al artista de la gastronomía, Ferrán Adrià, al descendiente de Savarin? Nunca. Comparto su idea del placer, de la liturgia, de la exaltación del arte efímero, que muere al tirar de la cadena del váter. No hay otro más sensual por básico, llega directamente a las glándulas, a los labios, a la lengua, es un gran sustituto del sexo; supongo que una comida en El Bulli será un gran orgasmo bucal. Digo, supongo, porque nunca he estado ni estaré, ya que cerrará a finales del año que viene; y además, después del embargo del pirata Gallardón tengo la cuenta rojo sangre.

Pero, la curiosidad por conocer “El Bulli”, templo de la cocina “tecnoemocional” (sí habéis leído bien, “tecnoemocional”), se desvanece. Y todo por culpa del afán de algunos periodistas y de él mismo en utilizar palabras huecas, frases ampulosas sin significado que no dignifican su trabajo. Dice Salvador Sostres sin temor al ridículo: “…dentro de cuatro años conoceremos la estética y la ética de la nueva modernidad… queda aparcado el concepto de deslocalización”. ¡Ahí va el Ebro! El propio Adrià declara que necesita tiempo para “continuar ofreciendo creatividad pura”. ¿Ah, pero hay creatividad impura? El Genio aprovechará el descanso para “buscar los límites de un restaurante con formato”, y hara una pormenorizada enciclopedia donde analizará el “know-how” de elaboraciones técnicas de su trayectoria creativa. En el anuncio del cierre presentó su última producción audiovisual, “El Bulli, historia de un sueño”. Me imagino que mientras se retira a reflexionar sobre el humo de la algarroba, ambas obras se venderán como churros.

El marketing ha existido siempre, no es un invento de estos tiempos, la estupidez también.

Viriato invicto demócrata parlamentario

Temía lo peor, y así ha sucedido. Ha podido más la cobardía, el estar amarrado a la poltrona, que la defensa a ultranza de un ideal que hubiera revolucionado al mundo académico: don Joaquín Luque, el Timorato, ha dejado en suspenso el artículo 20 del “Reglamento" de la Universidad de Sevilla. ¡Qué le vamos hacer! Menos mal que nos queda el Reino de León en esto de ser vanguardia.

Todos los que hemos estudiado historia, y nos queda algo de esa cosa tonta que es la memoria, a pesar de los gin tonic y otras cosillas, sabíamos lo de la primicia de las Cortes de León. Sin embargo, no les hemos dado la mayor transcendencia quizá por la humildad que caracteriza al mandango o porque somos unos sobraos. Aunque yo tengo mis dudas de que las Cortes "parlamentarias" de León fueran las primeras, recientes estudios de una estela romana encontrada en Numancia han revelado, que ya Viriato se reunía alrededor de un castaño con algunos “hombres”, no se sabe si “buenos”, pero hombres al fin y al cabo, para discutir de impuestos y de guerrillas.

El caso es que ha tenido que venir (como siempre) un historiador de la Commonwealth, para recordar al universo conocido que la “democracia parlamentaria” nació en León, que todas las que han venido después, especialmente la inglesa, la Asamblea Nacional francesa y la Convención Constitucional de Filadelfia son meros plagios. Y ríanse de la democracia hoplita de Atenas.

Para mí, que este asunto está traído por los pelos; la ignorancia es muy, muy atrevida. Las Cortes de Alfonso IX le vienen de perilla a León, para los fastos que tiene montados con motivo de su fundación y como seña de identidad frente al imperialismo castellano y el resto de la humanidad. Bienvenido sea el matrix-histórico-propagandístico-marketiniano. Hasta el rey de Mandanga, también de León por la gracia de dios, ha dicho dos perlas sobre las susodichas Cortes, que quedaran registradas en los anales historiográficos, ahí van: “la raíz del parlamentarismo en el mundo” y “precedente del actual Congreso de los Diputados español”. Y yo me pregunto, ¿estará la raíz del sufragio universal en Zamarramala? Lo dicho somos la vanguardia, la envidia del orbe, y León más.

Como decía un lector del blog: “todo parece estar inventado”.

Don Joaquín Luque, un destino en lo universal

¡Se acabaron los complejos! Por qué no reconocer lo que es de justicia: Mandaga es, ha sido y será la VANGUARDIA del mundo occidental, la primera en abrir caminos desconocidos, en romper viejos sistemas anquilosados, en alcanzar con su chisposa genialidad logros universales. Desde Sevilla ha brotado la idea, que no por insignificante removerá los pilares de la educación universitaria. “Un antes y un después”, abomino de los lugares comunes, pero no encuentro otra expresión que mejor defina este hito de la humanidad.

Naciones del mundo estar atentas a la buena nueva: la Universidad de Sevilla es la primera en dejar que el alumno acabe el examen tras ser pillado con una chuleta o hablando con el vecino de pupitre.

Don Joaquín, audaz rector de la Hispalense, en estos momentos decisivos no se deje abatir por políticos que gobiernan a golpes de encuestas, no tenga miedo a las críticas malintencionadas que desvirtúan el espíritu de su “Reglamento”, mentes estrechas; tampoco se deje intimidar por la palabra “dimisión”. Como dice el ministro de Educación, Ángel Gabilondo: “busquemos fórmulas innovadoras, formas de examen que no dependan de asuntos memorísticos”. Tiene razón, para qué tanta memoria si en cualquier momento nos alcanza el alzheimer, más vale no ejercitarla, así sufriremos menos. Pero, incluso el ministro es incapaz de ver el alcance de su propuesta. Dé un paso más allá y elimine los exámenes, porque lo único que demuestran es una indigna desconfianza hacia el estudiante. ¿Y después? El salto definitivo: la abolición de la Universidad. Usted ha nacido para esta hazaña, cumpla su destino. ¡Sea valiente y vaya a por todas, qué la historia no diga que fue un hombre sin agallas!

¡Qué momento estelar! La muerte de esa vieja institución ultrajante con la libertad y empeñada en que demostremos nuestros conocimientos. Faltaría más que en una democracia avanzada como la nuestra, el individuo tenga que demostrar su preparación. Fuera, a la calle, que se quede sólo la administración para cobrar las tasas. Gracias a don Joaquín, llegará un día en que cualquier ciudadano de Mandanga, sin otra acreditación que el DNI, se acerque a la ventanilla ad hoc y diga:
-Hola (ni buenos días ni pollas) me da un título de ingeniero Aeronáutico y una licenciatura de románicas.
-Cómo no. Son setecientos euros, quinientos por la ingeniería y doscientos por la licenciatura, si quiere doctorados tiene que pagar mil –responde la funcionaria, tras hacer las cuentas.

Muñoz Molina, el San Pedro de los buenos escritores

Leí la crítica de Antonio Muñoz Molina al “Diario íntimo” de César González-Ruano (El País Babelia 16-01-10), la leí una vez, y otra, y otra, la leí hasta el agotamiento, hasta que la tinta negra ensució la página y mis dedos. No entendía la tesis, el juicio que a su parecer merecía el libro: ¿"un escritor fascista” no es un escritor?, ¿un “señorito golfo” tampoco?, ¿escribir cinco artículos en una mañana y una novela en seis días es el acabose de la literatura?, ¿hay que despreciar a Shakespeare por escribir de encargo y cobrar, fue un autor mercenario?, ¿le “repugna” Balzac por codearse y sentir debilidad por la aristocracia francesa, por gustarle la buena vida?, ¿ir en “taxi” va contra la naturaleza del escritor?, ¿es envidia?, ¿es no tener ni puta idea de lo que significa la literatura, ser humano, vivir y morir? O cómo decía el filósofo Euclymicón (s. IV aC): la razón sólo tiene un camino,el mío.

Cogí el coche y me alejé de Madrid cuanto pude. Necesitaba respuestas. Aquí, sentada en un risco del monte Abantos, lo entiendo al fin. Hay un cielo de los escritores buenos, a la derecha del Dios de las Letras se encuentra Muñoz Molina, señor de la llave. Y hay un infierno de los escritores malos, donde están Ruano, Sade, Villon, Dostoyevski dictando rápido una novela a su mujer, apenas tiene tiempo de corregirla, precisa dinero rápido para jugárselo o para pagar a los acreedores. Y, por supuesto, Oscar Wilde, dandy, vanidoso, soberbio, a veces superficial otras profundo y pecador. La lista es infinita.

No entraré en la disertación de lo que es buena o mala literatura, tampoco en la manida dialéctica, estupida y prejuiciosa, de si la vida del escritor está unida o separada de su obra. Porque, en esta materia hay tantas opiniones como culos. Sólo diré, que el libro que me engancha es aquel que pone en evidencia nuestras contradicciones, ese animal o ese santo que llevamos dentro, ese libro que me hace vomitar la angustia o me hace llorar de tanto reir. He leído las memorias y muchos de los artículos que escribió González-Ruano, y siempre he llegado a la última página; no así con las novelas de Muñoz Molina que las abandono pronto, personalmente me aburren, no me dicen nada de lo que soy ni de lo que somos, seres capaces de matar a la usurera por unos cuantos kopeck o de amar a Lolita hasta el delirio.

En cuanto a la anécdota (siguiendo al Crítico) de si un escritor ha de escribir a ser posible poco y de calidad para llegar al Parnaso: Sebald escribió cuatro novelas, Flaubert siete, Joyce cuatro, Proust cinco, Tolstoi que murió anciano veintitrés; el Crítico, Antonio Muñoz Molina, veinte, casi una por año desde que publicó la primera. ¿Quiere esto decir qué el mismo se ha prohibido la entrada en el Canon? Espero que no, que tenga una larga vida y llegue a publicar otras veinte, quién sabe, quizá una de ellas consiga el “fulgor de la gran literatura”; y yo aún esté por aquí para leerla.

De embargos y otros asuntos del amor

Qué complicadas son las relaciones de pareja, y eso que yo no pongo nada de mi parte; pero aún así la armonía desaparece con la misma facilidad que se consume un cigarrillo. Pasaba la tarde enfrascada en las memorias de Casanova por si se me pegaba algo de su saber; cuando apareció Bruno más aburrido que un funcionario y con ganas de tenerla. Venía en plan Mari Tere de la Vega, con el dedo acusador y la misma retahíla que hace unos quince años. A pesar de ello, apliqué el viejo lema fisiocrático: "Laissez faire, laissez passer"; y mantuve un dominio de mi misma que ni Casper de la Moncloa en situaciones críticas de Mandanga. La causa de la tormenta era que no soy una mujer de provecho, qué ya está bien de ser una diletante, una perezosa y de malgastar el tiempo en sandeces (léase el blog). O cambio o no hay futuro en nuestra relación. ¡Futuro a mí, qué soy pitonisa!

Traté de razonarle que el ser de provecho como los gustos, es una cuestión personal; y que me consideraba más bien del tipo provechona de la vida. Sin importarle mi opinión al respecto, puso los ejemplos de Ana Patricia Botín; de Mari Cospe, que ha compaginado una exitosa carrera política con la difícil tarea de ser madre soltera; de Isabel Coixet; de Carlos Ruiz Zafón, tan joven y escritor consagrado; de Bibiana Aído, que a fuerza de trabajo y preparación ha ascendido de la flamencología a la ministeriología; de Isabel San Sebastián, tertuliana, columnista, ensayista, cuentista y novelista. Cualquiera le decía que la Coixet, a parte de ser pesada, es un producto pegado a unas gafas llamativas; y que si me dan a elegir entre "Las amargas lágrimas de Petra von Kant" y los ruidos de Tokio, a años luz me quedo con las neurosis de Fassbinder. Qué entre la aerofágia de los vientos de Zafón, antes una noche sin dormir leyendo a Celine... Y qué ya me gustaría tener un padre Botín.

En medio de la homilía me pasó una carta del banco, que abrí al descuido. El seguía a su bla, bla, sin prestar atención a los cambios que se producían en mi semblante: ojos desorbitados, tez lívida y boca abierta cual buzón de correos. Me tambaleé durante unos segundos imperceptibles. ¡Mierda, el pirata de la Cibeles había embargado mi cuenta, y la tenía más roja que una fusión de protones! Mientras Bruno seguía con su cháchara, ideé un plan contra Gallardón: cancelaría todas mis cuentas bancarias, de aquí en adelante pagaría en metálico, y cuando vinieran a cobrar las multas me iban a encontrar como al moroso de la "Rue del Percebe", por el ole. Sorteé la tarde con una flema que para si la quisieran Charles Wilson y su prima LetiZia, todo sea por el triunfo del amor.

Profecías de Vôtre Dame. Cuarta entrega

Ayer, a la caída de la tarde, cavilaba sobre el significado de la cuarta visión, cuando fui interrumpida por la visita inesperada de un par de amigos; venían de la redacción de una gacetilla nacional la mar de animados, con el asuntillo sexual de la mujer del dimisionario jefe del Gobierno de Irlanda del Norte. Mis amigos al igual que los medios de comunicación mandangos, sea cual sea su línea editorial, se tronchaban con el escabroso lío extramarital. La discusión comenzó entre risas y acabó como el rosario de la aurora; todo porque sostuve que eran unos moralistas de salón y unos hipócritas santurrones como la Mrs. Robison, látigo de los homosexuales. ¿Es de vital importancia para el devenir de la tan amada Mandaga con quién cabalgara Guerra o Solchaga o la Preysler o los revolcones de Gallardón o los del vecino del rellano? Lo inmoral no se encuentra en el mete saca, que a todos nos gusta, sino en el tráfico de influencias; como ejemplo, les puse a Manuel Chaves regalando dinero a su hija Paula. Esta claro que aquí los tratos de favor a una hija están mejor vistos que a un amante. ¡Viva el decente trapicheo!

Cuarta visión. Una infinita tierra yerma se abre ante mí, en un extremo una ciudad en ruinas, en el otro, sombras que se agitan. Sobre una cercana colina un cadáver llora cubierto de telarañas. Y en el centro una mujer madura escasa de carnes, pelo teñido de rubio y corte príncipe Valiente intenta con sus soplidos sostener ingrávido un lienzo blanco. Una gentil sonrisa quiere ayudarla unas veces sopla con ella, otras como es traviesa sin querer le estorba en sus vanos intentos. Una golondrina sobrevuela la escena, que atónita prosigue su viaje.

Interpretación de Vôtre Dame. Esta visión tiene su aquel, cualquiera de las imágenes, símbolos y figuras que la conforman, no son moco de pavo ni bigotillo de gamba, como diría el sabio Marina. Todas son independientes y esenciales para el 2010. Para demostrarlo comienzo por el final. Esta golondrina no tiene nada que ver con la de Bécquer, no, queridos compatriotas, es la recuperación económica que al observar el sinsentido de la escena pasa de largo. O sea, este año ya podrán decir misa, pero la interpretación es concluyente: no hay recuperación. Las ruinas son el sector inmobiliario, otrora el motor de crecimiento mandango. Las sombras son los parados, hay una que me resulta familiar, ¡soy yo, y no tengo padre ni amante! El cadáver que llora cubierto de telarañas es el déficit irrecuperable del Gran Estado de Mandanga, profetizo que ni a sablazos de impuestos se llenarán las arcas en un trienio. El lienzo en Blanco es la economía sostenible, y los dos tontos del haba que soplan, lo dejo a la interpretación de ustedes, seguro que acertarán. En resumen no hagan caso de falsas palabras repletas de esperanzas y optimismo, este año que comienza no veremos brotes, ni recuperación, ni esa cosa que se sostiene sola por la simpleza del nigromante de la Moncloa. Un consejo, guarden su dinero y no gasten nada, les darán mayor quebradero de cabeza.

Profecías de Vôtre Dame para el 2010. Tercera entrega

Como necesitaba crear ambiente délfico, he prendido incienso por toda la casa, y lo único que he conseguido es un mareo de órdago; así que, para ventear la mente he abierto todas las ventanas y me he preparado un gin tonic. En esto del gin tonic me decanto por el clásico “Donosti”: copa de balón, abundante hielo, dos dedos de ginebra (Larios, MG o Tanqueray), una tira de cáscara de limón que restriego a conciencia por el borde de la copa y sobre los cubitos, tónica schweppes (jamás nordic) y un golpe seco en el fondo de la copa con el agitador que tenga a mano. Si hay algo de lo que huyo en estos tiempos que corren por Mandanga, más que de sus dirigentes, es de la moda hortera por rivalizar en quién se toma el más original de los gin tonic. A esta combinación sagrada le echan todas las memeces que se les puedan ocurrir para satisfacción de los esnobs patrios: ginebra Sopla Gaitas, cilantro, bayas de enebro, gotas de salvia salvaje del Orinoco… ¡Y lo del pepino, dónde se ha visto un gin tonic con sabor a gazpacho! ¡Dios, es el fin, a esto se refería Gibbon en su “Historia de la decadencia y caída del Imperio romano”!

Concentración: ¡Ommmmm!

Tercera visión. Se abre la niebla y surge un minúsculo fragmento de universo ocupado por la Tierra que va cerrando su elipse alrededor del Sol. De la oscuridad avanza un hombre de cabellos blancos que me ofrece unas gafas, al ponérmelas sólo veo el color blanco, después éste se transforma en azul, en verde, en ocre. El hombre me pide las gafas que devuelvo de mal humor. Ahora, frente a mí están sentados jugando al julepe un dinosaurio, un vikingo borracho de la Groenlandia del siglo X, un esqueleto manco de los de Arzuaga y una cucaracha. La muy guarra me hace guiños obscenos.

Interpretación de Vôtre Dame. La tierra en su lenta danza elíptica representa las estaciones del año. El hombre que me ofrece las gafas es James Cameron y profetiza que la estupidez humana se acrecentará en el 2010, de otra forma no se puede entender que “Avatar” sea la segunda película más taquillera de la historia del cine. Pronósticos climáticos para el año que entra: el color blanco significa que nevara en lo más crudo del invierno; el azul que el monzón comenzará en la costa este de la India allá para octubre; el verde que la primavera será fantástica en la Toscana; el ocre que el desierto de Tabernas seguirá siendo desierto, si no lo impide Greenpeace. El dinosaurio, el vikingo y el esqueleto manco jugando al julepe simbolizan que el cambio climático va a lo suyo. En cuanto a la cucaracha, a parte de estar aquí desde hace trescientos y pico millones de años, creo, sinceramente, que se ha tomado demasiado en serio la encuesta de hábitos sexuales del Ministerio de Sanidad.

Profecías de Vôtre Dame para el 2010. Segunda entrega.

Ser profetisa no es fácil. Requiere dominio del lenguaje simbólico, manejo diligente del acoplamiento de las imágenes, honda preparación en distintos campos del conocimiento humano y responsabilidad. Sobretodo responsabilidad, punta de lanza de este oficio, no se puede ir por ahí diciendo la primera majadería sin contrastar, metiendo miedo a gentes crédulas. Hablando de Lanzas, lo de Arzuaga ensamblando huesos de la Gran Dolina es cosa de niños, al menos él tiene un rompecabezas tangible; con paciencia monta los esqueletos y la Junta se encarga de construir un museo a mayor honra de los ancestros castellano-leoneses. ¡Pero, y lo de ser orácula! Pues anda que no he sudado lo mío hasta que di con el significado de la segunda profecía.

Segunda visión. Una mesa ovalada, alrededor doce personas cubiertas de telarañas se afanan en un manuscrito que se van pasando entre ellos, cuando no están enfrascados en su lectura deshojan margaritas. Un enano corretea sobre la mesa con un balón, unas veces lo lanza a la cara de los congregados, otras da pequeños brincos en un intento baldío por alcanzar la Luna, apenas distingo en la niebla los colores de la camiseta que porta. En un rincón alejado un gramófono exhala la canción: baixant de la font del gat.

Interpretación de Vôtre Dame. Baixant de la font del gat es una canción popular catalana… ¡Collons, si lo uno al manuscrito me sale el ESTATUTO! Luego, las doce personas son los magistrados del llamado Tribunal Constitucional. El enano que incordia no es otro que Laporta. Los infructíferos brincos representan sus vanos intentos por llegar a ser de mayor hombre político. La visión profetiza que el enano, o sea Laporta nunca se convertirá en carismático líder del pueblo catalán, como mucho se quedará en la Luna de Valencia. Las telarañas y las margaritas deshojadas significan que el susodicho Tribunal dejará correr el 2010 sin pronunciarse; y el Estatut dormirá otro año más, mientras espera que la RAE trabaje con más ahínco en futuros sinónimos de la palabra nación. De la visión se deduce que Mandanga puede estar tranquila, no se ven disturbios en la Marca, sólo el aburrimiento pertinaz al que nos tiene acostumbrados el tema.

¡Ufff! Estoy agotada, dejo para la siguiente entrega la tercera visión.

Profecías de Vôtre Dame para el 2010. Primera entrega

A las seis de la mañana del veintiuno de diciembre, con los ojos del tamaño de una cabeza de alfiler por haberme acostado a las dos de la madrugada tras una memorable “fiesta de la diáspora”, con una no menos memorable resaca trabajada a conciencia y con los euros justos para tomar un taxi, llegué al aeropuerto de Barajas. Nada más poner los pies en la Terminal 4, fui arrastrada por la marea de miles de personas que saltaban de cola en cola, llorando, suplicando y gritando. La tormenta de nieve, hasta ese momento inexistente para mi, había impedido la salida de buena parte de los aviones. Frente a la adversidad tomé ejemplo de mis conpañeros de infortunio: me colé, increpé, me desgañité y protesté airadamente. Al final, gracias a un golpe de suerte, conseguí aterrizar la noche del veintitrés de diciembre en Ámsterdam, eso si haciendo escala en El Cairo, Sri Lanka, Moscú y Varsovia.

Como he dicho, estaba sin un euro, la lluvia azotaba la ciudad y no tenía ni un maldito paraguas, así que me refugié en el coffee shop Johnny. No sé, si fue el humo del doble cero del lugar o el viaje por los confines de Asia; pero me elevé a otro plano de conciencia, donde visiones aparentemente inconexas intentaban abrirse paso a través de la niebla. Una vez de vuelta en Mandanga las he transcrito, y aún no salgo de mi asombro. ¡Son PROFECÍAS para el 2010! Bueno, he tenido que hilar muy fino, pero más difíciles de interpretar eran las de Nostradamus o las de Cornelio Agrippa, y ahí están.

Primera visión. Sobre el mapa de Europa un jinete cabalga, porta un estandarte que lleva inscrito el número 6, el viento lo arrastra de país en país, más nunca pisa territorio mandango un muro invisible le impide el paso. Cada vez que para, arenga a las masas en una jerga ininteligible que recuerda el idioma klingon. En la lejanía, creo reconocer al emperador Carlos V con la armadura que llevó en la batalla de Mühlberg contra los herejes. ¡Pero qué veo, al acercarse no tiene cara, sólo dos cejas circunflejas!

Interpretación de Vôtre Dame. El jinete es Casper de la Moncloa. El número 6 representa el semestre en el que gobernará sobre la Unión Europea. Carecer de cara significa que nunca se ha visto ni se verá en otra igual. Los herejes contra los que se dispone a batallar el invicto, no es otra cosa que la “CRISIS QUÉ CRISIS”. Ese cabalgar atolondrado se refiere a que aviaos están los europeos. El supuesto idioma kinglo indica que la Unión Europea podrá superar su presidencia, ya que es conocido en el orbe por las simplezas infantiles que inflaman su verborrea. El viento arrastrándolo es también un símbolo positivo para Europa, con tanto trajín pasará desapercibo por todos; además, mientras se mueve no le dará tiempo a poner en práctica sus ocurrencias de estadista. El muro invisible representa la indolencia del jinete. Y, en cuanto a Mandanga la visión profetiza que estamos de suerte, nos lo quitaremos de en medio una temporada.